Pues eso. Vivo en un hotel. Pueden pensar que trabajo ahí, y además vivo ahí, pero no. Se equivocan. El día que llegué, deshice las maletas y por primera vez, coloque mi ropa en un armario que tenía muchas perchas, algo raro, porque normalmente solo hay cuatro, ya saben, por si te las llevas. Los cuadros no estaban atornillados a la pared, sólo una triste escarpia los sujetan.

La habitación no tiene número. Era la primera  puerta del primer piso. No está mal, es grande. Tiene un sofá pequeño, tele, conexión a Internet, un pequeño zapatero, escritorio… y las típicas hojas para que escribas algo, acompañada de un lapicero, sin publicidad, para que te lo lleves cuando salgas por la puerta para no volver. Además, en la mesilla de noche hay siempre un libro.

La vista desde la ventana… psssss, podía ser peor. Son de un primer piso, no son gran cosa, pero de vez en cuando se ven coches pasar, un poco de tráfico… y a gente pasear al perro y demás…

Todos los días cuando se acaba la jornada llego cansada, ceno, veo la TV, y a sobar, hasta el día siguiente.

Desgraciadamente mis maletas permanecen guardadas al fondo del armario, parece que no las voy a sacar durante una larga temporada…

 ¿Por qué?

 Porque no puedo tener una casa propia. Una casa donde mi ropa solo tenga  que meterse en la maleta cuando me vaya de  vacaciones en verano.

No puedo, porque todo el mundo sabe como está el percal actualmente,… y parece que nadie hace nada,… ¿pero… que coño pasa? 

No encuentro ninguna diferencia entre este hotel y todos los demás que he visitado últimamente. Dejando a un lado que éste es el único que no tiene mini-bar, (de vez en cuando se echa de menos) la única ventaja de vivir en este sitio, es que me sale barato, y la comida no la pago porque tengo “enchufe”… conozco a la dueña.