Benditos accidentes campestres.
¿Qué niño de los que hoy pueblan los parques de la ciudad tendrá nociones de cómo recuperar un balón caido entre ortigas y salir ileso?
Creo que seria más facil ver al niño ortigado llorando, y sus padres “jasp” ultraproteccionistas interponer una demanda a la diputación, al seprona y al ayutamiento por maltrato de menores.
Que ya se sabe que hoy en dia el “mimar” es la compensación que tienen los crios por ver a sus padres menos tiempo que a sus puericultoras.

Tábanos, beber en una fuente rodeado de avispas porque no queda otra, saber que el remover una piedra puede destapar una víbora, que los rios tienen pozas y sanguijuelas, cómo quitarse una garrapata…

Las medusas de las playas parecen peluches al lado de los peligros del campo.

El campo es cutre y es sucio. Todo el mundo debería bañarse una vez en la vida en un río y si es de montaña a 10º, aún mejor. Pillarse una insolación o caerse a unas zarzas son accidentes sublimes si los comparamos con los tristes accidentes que suceden en la ciudad.

Este verano, asilvéstrense.

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P.S. Anoto lo del “campo políticamente correcto” y lo de los “urbanitas campeadores”.

Hace 25 años, el ir de campo era cojer el coche familiar con el muñeco del perrito dando mochadas en la luneta trasera, una mesa de campo, con sillas de campo ( reclinable para la abuela, baquetillas plegables para los niños , y sillas con estampados de floripondios para padres y tios) para juntar un circulo de piedras y asar unas chuletillas de la tierra en aquellas parrillas de acero clásicas, acompañando el festín de varidas tortillas.

La cultura de la parrilla tradicional, parillas que se comparaban con las de los cuñados y hermanos. Y donde la parrilla más grande se llevaba ovaciones y salvas con cada vueltecita.

Los niños, intentabamos no mirar la hogera para no mearnos en la cama, cojiamos grillos, renacuajos y lagartijas. Y nos metiamos al rio con nuestras sandalias de rio, con aquellas hebillas demoníacas que hacian heridas y que cuando las sandalias tenian solera, dejaban una marca de oxido en el pie.

Esa era la cultura de los provincianos al irnos de campo. La cultura de la parilla que no incendiaba montes.

Ahora se estila lo que comentaba K. Barbacoismos carrefourcienses, y la legion de “gente sana” que se dedican a planear rutas imposibles por senderos casi desconocidos. Más preparados para estos menesteres que Oiarzabal subiendo un 8k.
Aunque la troop del decathlon invada los caminos, al menos guardan la buena costumbre de saludar al desconocido cuando se lo cruzan. Puede que seas su vecino y no te de ni los buenos dias en el ascensor, pero si lo encuentras ataviado con su forro polar kechua por un camino, te saludará casi seguro.

Las barbacoas, objeto engrendrado por Lucifer, nos trajeron el ocaso de nuestra cultura de ir de campo que ni el hundimiento de la atlántida.
Cuando a unos señores, de los madriles, gente la de Madrid a la que deberian dar visados restringidos antes de pisar algo que no este pavimentado, se les ocurrio incendiar media guadalajara con carbón vegetal. Las consecuencias todos las conocen.

Ahora ya se acabó. Esta prohibido el dominguerismo clasico que nos enseñaron nuestros ancestros y que tanto se integraba en la naturaleza. Ya solo nos queda “campear con urbanidad”, pero sin chuletas.